CHEMA VEGA

NOTAS DE UNA AUTOESCUELA

2011-08-10T04:46:00.000-07:00

Ya va muy avanzada la trama de mi próxima novela: NOTAS DE UNA AUTOESCUELA.
Esperemos tenerla lista para Navidades, y sino 2012 será un buen año para publicar.
Sólo decir que no será apta para PÚBLICO CON PUDOR.

http://www.chemavega.com/

EL SENDERO DE ASSAM

2011-07-20T02:28:00.000-07:00

Ha costado pero... por fin EL SENDERO DE ASSAM está ya a la venta en Casa del Libro y El Corte Inglés. Bufff, todo un logro.

NUEVA ANTOLOGIA POÉTICA

2011-07-11T23:17:00.000-07:00

Tragaluz 17: nueva antología poética compilada con textos de autores como Ana del Vigo, Carmen GArrido, Ernesto Pentón, Chema Vega y muchos otros, bajo la atenta mirada de Giusseppe Domínguez. Ya a la venta en http://www.bubok.es/

http://www.chemavega.com/

A LA VENTA

2010-11-30T02:15:00.000-08:00

BUENO, BUENO, DE NUEVO AQUÍ.
ESTA VEZ NO ESCRIBO NINGÚN POEMA SIMPLEMENTE OS COMUNICO QUE EN BREVE, SI TODO VA SEGÚN LO PREVISTO, EL DÍA 17 SALDRÁ A LA VENTA MI ÚLTIMA NOVELA, EL SENDERO DE ASSAM

Tras la publicación del poemario Cartas desde Bohemia (Visión Libros 2.008) y varios relatos breves en revistas literarias, Chema Vega nos sorprende con su faceta de novelista en una ópera prima creada a lo largo de dos años mediante viajes por Europa, Latinoamérica y África.
Pone en práctica una fusión de experiencias, reflexiones, encantos y desencantos en una obra cargada de metáforas, pero de lectura dinámica, que va más allá de la aventura para profundizar en la vida de sus personajes.

Marco Bailén es un periodista residente en Madrid que, con el tiempo, ha ido entrando en una espiral de periodismo de segunda. Combina una vida encerrada en un pequeño despacho de la Gran Vía madrileña con los recuerdos de una época más interesante, siendo brújula de la mayoría de ellos Lucía, su ex pareja. Toda esa inactividad dará un giro importante con la llamada de Patrice Dupoy, redactora jefe del Crónica Independiente.

¿CUÁNTAS VIDAS TIENE UN RECUERDO?

2010-08-03T00:29:00.000-07:00

Feli se entrega al metro; en ocasiones
le amanece.
Con cada vagón escribe `` ...¿por qué tú, dolor,
que has vuelto y me has abandonado
tantas veces...?
Se junta con los caídos de las calles,
se acuesta en sus cartones,
se mira las piernas blancas, moradas
y escuálidas. Luego bebe otro trago
y observa sus botas viejas
que parecen algas negras de girasol.
Escribe y suspira ``...es el amor que nació
de extrarradio como un libro cerrado a tus ojos...´´
Feli recita atacándose las venas gordas
que son el rechazo de su sangre. Sólo los viejos
y los fulanos le escuchan, los que ni siquiera
conocen el alfabeto pero como el
están envejecidos por un recuerdo.
El resto se castra los ojos a su paso
para poner guiones,
chismorrear y concluir los puntos sobre
sus ies.
Feli vuelve a empinar el codo
y un temblor le traza el lápiz sobre
su llanto ``...¿quién durmiera sobre
un vergel como el que yace
sobre el pelo afrutado de la mujer que ama?
¿quién pudiera saborear su rodilla
hecha de azucar?´´
Llega otro vagón, descarga, y vuelve a partir.
Lleva sesenta años esperando
y ella nunca vuelve. Feli apura el trago,
encharca sus ojos
y acaba su poema ``...un imán ardiendo
al frio metal de estos labios que ya no tienen
fuerza para seguir bebiendo.´´
Se acurruca en su cama de papel
y simplemente cierra los ojos.
Por fin la ha encontrado.

FIASCO

2010-06-16T00:50:00.000-07:00

Hoy me agoté de gritar
como grita el mudo al que
no quiere oír.
Hoy me cansé de gritar que la gente
pace sorda por el mundo.
Hoy me cansé del cool
y de la especie en extinción.
Recito silencio como una saeta
atravesando la sangre que escupe
mi ventrículo.
Me cansé de odiar
a los lectores de Dan Brown
que jamás sintieron el drama
de Jean Paul Sartre
y jamás, nunca jamás
se enamoraron con el otro
Paul deshabitado.
En mi acrisolado rechinar
me marginó el sol
haciéndome acólito de la noche.
Ataré mi lengua al cuello
para cortar la respiración
a mis fechorías, no zumbaré
en los oídos de los normales.
Desisto de insultar a los telespectadores
de Ana Rosa y su homónima en sustancia.
Así cuando muera olvidad la guitarra
de cualquier cantautor de malasaña
y entonad cada letra de David Bisbal
pero por dios, hacedme el favor,
aseguraos que estoy bien muerto,
rematadme si acaso,
creo que cien balas serán suficientes.

SÍMIL

2010-05-26T01:50:00.000-07:00

Resulta que no, no me gustan
los caramelos pero su envoltura
tiene tantas luces... Me gustaría
sólo tocarlos, desenvolverlos
y volver a envolverlos
para de nuevo desenvolver.
¿Lo más agradable? Saborear
su caparazón de farolillos.
Todos, ahí, juntos en una cestita
de mimbre, como una fiesta
de sabores, fresa, menta, regaliz, naranja.
Sí definitivamente no me gustan los caramelos;
son como los seres humanos
llamativos por fuera y dulces por dentro
pero tan empalagosos...

EL ORDEN DEL SER

2010-05-18T01:00:00.000-07:00

...casi pegadito a cero...
de Nines Cuenca

Ayer por fin no me cambié de traje.
Fue un momento escaso pero
indestructible.
En estas telas de araña
que tejen mi neblina de diario
me vi atrapado en el anonimato.
Tomé un atajo hacia la presentación
de La hijastra de Job y simplemente
no pasé por casa, no me arranqué
esos trapos de Pierre Cardin
ni tan siquiera los zapatos falsos
de Gucci.
Cada vez estoy más cerca
de entender, más bien de compaginar
el hedor de gustarme el dinero
y odiar a los ricos,
la rareza de tener mil motos,
dos mil coches, quinientas casas,
cien hipotecas
y una guitarra con la que arrastrarme
por las calles de Chamberi: una pluma
de Cristian Dior, robada eso sí,
y un cuaderno de los chinos
donde plasmar la huella del delito.
Ayer no cambié de traje pero que lindo
me miró la niña del autobús
cuando rellené el hueco de mi oreja
con el pendiente de los conciertos.
Ayer no me quité el traje
y al llegar a escena
absorbí como una esponja
el sonrojar de mis mejillas
y aún así, los poetas y sobre todo
los amigos articularon un simulacro de solidaridad
que es bueno saber que funciona
para cuando lleguen
los malos momentos, los que de verdad no
importan.
Ayer no me quité el traje
y sin embargo sentí el marfil de Lorca
fragmentado en mi corazón
como un pedacito de cerilla ardiendo.
Sentí el poema que ató a una madre
al recuerdo, salté como un código de barras
a la salida de una tienda
y las lágrimas también saltaron de angustia
dentro de ese corsé.
Anoche no me quité el traje, dejándome
cada vez más cerca del equilibrio.
Anoche no me quité el traje
y aún así la poesía siguió viva,
viva,
armándose en su escondite
de auténtico yo.
Anoche no me quité el traje
y fue una lástima tan sólo
porque hubiera estado
un poquito más a gusto.

A los poetas, amigos de Clave 53

NIEBLA

2010-04-14T00:58:00.000-07:00

¡Qué envuelto en madera
estoy, envuelto en tus sueños
de pitonisa, masticado por tu boca,
perforado, sí, perforado,
falso como el hogar del
deportado...,
pero que envuelto en madera
estoy!
Me acompaña un clavel,
dos bolas de castaño,
tres lenguas de mariposa,
cuatro borrones
y el duelo de la venganza
pero que envuelto en madera
estoy...
Apenas la carne me besa,
con dos cuchillas de sangre
y la paz que busco en el
tunel de tu boca.
Un beso son los labios
donde quiera que duermas
que de sobra, vida mía,
mi voz está apagada si al dormir
bien sé que no es a mi a quien amas
y como ya he dicho
que envuelto en madera estoy
más sin embargo querida
ya oigo las tablas crujir,
ya las oigo quebrar.

SIN TÍTULO

2010-02-12T01:55:00.001-08:00

Pongo mi mano en el pecho;
el corazón late; es hermoso.
Es como estar embarazado,
como tener un hijo dentro.
Soy padre de un corazón.

CUANDO ABRAS MI CARTA RECORDARÁS AQUELLOS DÍAS

2010-02-11T02:15:00.000-08:00

CUANDO ABRAS MI CARTA RECORDARÁS AQUELLOS DÍAS

Anunciaron mi turno.
Por un segundo dudé.
-Ten fuerzas- me dije, -ten fe-.
Pasé mi lengua por el pegamento
del sobre; el funcionario de correos
me miró.
Intenté recordar las palabras,
las ideas más comprometidas
que deseaba expresarte.
Volví a sonrojarme.
Acto seguido acerqué mis pasos
a la ventanilla de cristal,
extendí mi mano con la carta
y sin dudarlo un instante destrocé el sobre
en mil pedazos.

SONRÍE

2009-09-29T04:19:00.000-07:00

SONRÍE

El amor se mide
cuando llega el momento de la despedida.
Proverbio Budista.

Decir adiós es tan doloroso
como un matrimonio en separación de bienes
pero más romántico.
Puedo ser tu más ferviente acólito.
Podemos dormir como sobre una nube
de pétalos de dalia,
arroparnos en su amarillento polen
de amatista.
Podemos abrazarnos en diptongo
y vestirnos con flores cualesquiera.
No puedo pensar ni fingir
sólo amar se me antoja
en esta obra.
Creo que soy Sybyl Vane,
sírveme otra copa
con tapa de besos
y plato de porcelana.
¡Qué hermoso! Como dos manteles
tendidos al sol
al aire,
agitados por ese aroma
que sólo mana del reencuentro.

HOY

2009-05-05T07:36:00.000-07:00

Comentar a todos los que paseas por las letras cibertinéticas que durante el mes de Junio en el café Libertad 8 (metro Chueca) Pablo Sanz y servidor vamos a exponer lo que hemos denominado ``DE CARNE Y HUESO´´. Consiste en un encuentro experimental entre poesia y l dibujo. Aproximadamente un total de 10-12 obras formaran la exposición. Espero que a los que asistais no os deje indiferentes.

Y para abrir boca un poemilla de mi tecer poemario, titulado ``ALADOS´´

HOY

Por tanto querría surcarte,
colonizarte al ritmo juntando soles.

Si te recorro de trecho en trecho,
te existo noche selva
que tras de si abarca
un oleaje de maleza.

Hoy serpentea mi rueda
sobre la línea continúa
y en la espesura
un rosal ilumina el rosa
de sus pétalos, de sus labios.

Las pelusas que despluman los árboles,
que desnudan,
que dejan como sobre un manto
nubes para acercarme
un poquito más al cielo.
Alguna estación de servicio
recuerda el siglo que viviré
sin terrones de arena
sin los árboles oscuros
de las cunetas.

Y ojalá si mi corazón
rebosa el ocre de los campos
se tiña de rojo amapola y ojalá.

Hagámoslo así, un lienzo
que pinta verdes
las notas de mi voz,
alma que no para,
alma que avanza
por la senda de tus cumbres.

CIUDAD

2009-04-13T03:24:00.000-07:00

Hola gente; os dejo un poema de Licencio Martínez Doc, un poeta rebelde amante del sexo y otros pequeños vicios.
Si os gusta colgaré más de este poeta os daré unas pinceladas de su biografía.
Espero que os guste;

CIUDAD

Amarillo color Venezia,
Color flujo, color VPO;

Azul BBVA, azul parquímetro;
Azul a luz trasera
de otro hueco descubierto;
azul de líneas discontinuas.

Gris de acera,
de autos de ocasión,
gris plata de llaves
regresando al amarillo VPO.

Rojo, naranja en llamas,
rojo en letreros closed,
rojo en ladrillos VPO;
rojo prohibido,
estacionado en azul parquímetro,
rojo color glande, rojo de coño herido.

Blanco de ventanas,
de contraventanas no VPO,
de azoteas y tuberías
con amarillo flujo.

Negro en tacones de trabajo,
de oscuros portales VPO,
de vacas sobre grises autos de ocasión.

Verdes árboles... STOP,
Ambientados en aire comprimido,
STOP, dirección obligatoria, STOP,
ceda el paso, STOP.

UN DÍA COMPROMETIDO

2009-04-08T01:02:00.000-07:00

Tras recibir el segundo premio del concurso ``Sobre igualdad de género´´ organizado por la Concejalía de la Mujer de Aranda de Duero, a los que de paso sea dicho agradezco mucho su amabilidad, os dejo un relatillo que escribí uno de estos lunes en que levantarse para realizar actividad tan improductiva como es ``trabajar´´ resulta un auténtico sacrificio. ESPERO QUE OS GUSTE.

UN DÍA COMPROMETIDO

PRÓLOGO PRESCINDIBLE.

El mundo está plagado de afirmaciones socialmente consideradas verdades absolutas, pero también alguien dijo una vez que ``no existen las verdades absolutas sino tan sólo las ideas obcecadas en su propia ignorancia´´. Pongamos por caso que ``para vivir hay que trabajar´´; esta afirmación resulta coherente, prácticamente indiscutible; quizá el término exacto sería ``para vivir bien hay que trabajar´´… aunque… seamos sinceros, vivir bien y trabajar son los dos términos más antónimos que la humanidad ha podido experimentar, esto es: una persona de clase media trabaja, digamos, ocho horas al día, a lo que sumamos, una hora para despertar, ducharse, vestirse y desayunar; otra hora para desplazarse a su centro de trabajo y del mismo a casa, hora y media para comer, hora y media para cenar, ocho horas para dormir y en el peor de los casos otra hora y media para cultivar esa fantástica figura que con el paso de los años sigue ensanchándose por los cuatro costados incluso ejercitándose con mil abdominales diarios, se utilice la crema Power Reduct, se saboreen deliciosas infusiones de té rojo con sacarina, o se sirva del sistema Electric Impulse anunciado por un Chuck Norris que mete barriga cuando sube a su cuatro por cuatro, se enfunda en un chándal gris de corredor en Central Park, y utiliza alrededor de su frente una cinta al más puro estilo años sesenta; por tanto esta segunda afirmación es una soberana estupidez ¿Qué nos queda? Dos horas y media al día para disfrutar del tiempo libre (excluyo de este colectivo privilegiado a los padres de familia con hijos entre cero y cuarenta años ya que mis estudios sobre física quántica aplicados a la fórmula ``velocidad x tiempo igual a rutina´´, no logran explicar la dinámica que siguen estos padres para no morir de ``algo´´ antes de que sus pequeñines se valgan por sí mismos, cobrando un sueldo de 1200 euros mensuales más pagas extras ¡AMOR DE PADRES!…) Por tanto nos quedamos, sí, con la primera afirmación: para vivir hay que trabajar; no obstante existe un colectivo reaccionario que aún cree en la utopía del ``BUEN VIVIR´´ (descartando la segunda afirmación antes expuesta, vivir bien y trabajar no describen este concepto).
Habitualmente este colectivo suele ser desaprobado por aquellos que ``sólo viven´´ (los de la primera afirmación y con la que nos hemos quedado por democracia de mayorías) y a los que aparentemente les jode la presencia del citado colectivo reaccionario, quizá porque estos últimos aún creen en el idilio de la ``BUENA VIDA´´. Al hablar de este grupo de ``VIDA CON MAYÚSCULAS´´, no me refiero a aquellos hippies de margaritas multicolores que gozan con sus ideales de paz y amor (sobre todo mucho amor del bueno) sino a un colectivo de seres aparentemente humanos que al contrario que los primeros, odian trabajar y al contrario que los segundos, los ``hippies follarines´´, aman las ventajas que oferta la nueva era, y al decir nueva no me refiero a la tecnología Irradium Trek (sólo los que tenemos estudios en física quántica sabemos que esta tecnología es la heredera del Capitan Spook) ni a los nuevos satélites Hewajin Lamela (sucesores de los que pillaron a Mónica Lewinski cantando al micro bajo la mesa Isabelina del gran despacho oval situado en el ala oeste de la Casa Blanca); sino al placer de cenar en un buen restaurante, ver una película en el cine, viajar aprovechando las ofertas Rumbo y Travel Price en fechas extra veraniegas, extra navideñas, extra semana santa, extra puentes y todo ello excluyéndolo del periodo de dos días que comprende el fin de semana; a su vez todo esto se combina con una serie de aptitudes artísticas que habitualmente se hallan en este colectivo tal vez por su aversión al trabajo o tal vez a la inversa.
Pues bien, toda esta disertación barata tiene como objetivo ubicar a nuestro protagonista en un entorno social determinado; dentro de este colectivo amante del buen vivir encontramos pues a Pancho; su verdadero nombre no es tal sino Federico Arteaga Ruiz; todos le llaman Pancho debido a su relajado hábito de vida; su condición de tal le ha llevado a lo que alguien podría definir como ``sobrevivir´´, no obstante para él eso es ``LA VIDA´´, ``LA BUENA VIDA´´; Pancho es de los que sabe ganar algún dinero para costearse sus gastos; según el momento vende sus poemas en la calle, algunos perfectamente enmarcados por él mismo, en ocasiones trabaja en barras de conciertos, siempre que el grupo de turno sea de su agrado; recita versos en el metro lo cual a simple vista no parece productivo sin embargo el atuendo con el que suele vestir denota cierto gusto burgués lo cual a los usuarios del transporte público les resultaba agradable otorgando a su labor la dosis necesaria de seriedad que requieren las señoras de mediana edad para desprenderse de una monedilla; en otras ocasiones acude a reuniones publicitarias en las que siguiendo el fenómeno Gran Hermano es entrevistado por un publicista con cara de primo acerca de un producto el cual Pancho previamente asegura haber consumido de tal forma que desarrolla un papel ante una cámara oculta tras un espejo que graba toda la entrevista y que a posteriori servirá para desarrollar el producto perfecto para un consumidor habitual; este último trabajo resulta aburrido pero es cierto que junto con un aperitivo, Pancho recibe en cada sesión cincuenta euros que le salvan la semana; el inconveniente de este seudo trabajo es que cada entrevistado no puede acudir más de una vez al mes con lo cual reduce los ingresos mensuales de Pancho a cinco billetes de diez; si por el fuese se dejaría grabar a diario asegurando ser consumidor de todos los productos en curso legal comercializados en el país, incluso también los no permitidos y de los cuales quizá tenga más que contar; y bien una vez ubicados en la vida de Pancho relataré una de sus múltiples historias.

CAPITULO I
Por la mañana destrozó el despertador; a las 11:30 el artilugio descendiente del patentado por Christiaan Huygens quiso hacerle humano pero estrelló sus infinitas luces multiformes contra la pared; pese a que no logró reconciliar el sueño Pancho disfrutó media hora más de las mantas.
Ella se había ido; no reconoció sus pasos al marchar; aquella situación le pareció poética incluso patética; pudo imaginarse tumbado en un diván de psicólogo argentino contándole cómo habían disfrutado la noche anterior y sin motivo aparente ella había desaparecido de sus sábanas, pero aquella ausencia tampoco era tan importante; podría haber dicho que el cielo lloraba como lloraba su pecho, peor, que no podía vivir sin ella, pero no era cierto; quizá un poco sí, un poco cierto; quizá un todo cierto pero sólo por momentos.
Pancho levantó su cuerpo de la cama y vio que todavía quedaba algo de hombre en sí; desde siempre había tenido facilidad para levantarse poco católico. Bajó al portal para recoger el correo; el ascensor olía a la rubia del tercero, la del Touareg negro; -creo que este es el único ascensor que me agrada- comentó para sus adentros; tomó los periódicos del descansillo; la portera le miró con ojos de magistrado: no debía agradarle ver sus escuálidas piernas desnudas, seguro hubiera preferido que se hubiese despojado de los calzoncillos pero la hombría de Pancho no llegaba a tanto. El joven se devolvió nuevamente al salón de casa. El café aún estaba caliente; dio un sorbo y comenzó a leer la sección de anuncios.
``SE BUSCAN DONANTES DE SEMEN: SESENTA EUROS POR EXTRACCIÓN´´
Aquello era novedoso en su currículum vitae pero entraba dentro de los parámetros exigidos por su condición bohemia. Apuntó en el paquete de Malboro el número de teléfono que rezaba al final del anuncio y terminó su café saboreando la comodidad de obtener un sobresueldo mediante la satisfacción que proporciona un buen orgasmo.

CAPITULO II
Pancho se enfundó en los Levi´s grises que dos meses atrás había comprado en Nueva York; aquel último viaje a la isla de los rascacielos o más bien, tal y como el mismo concluyó, al paraíso de las bellas mujeres afroamericanas, fue financiado por su padres con motivo de su veintiséis cumpleaños; hizo gala de su destreza en los buscadores de vuelos y obtuvo la oferta perfecta, asequible para el bolsillo de un padre desmotivado por el propio desinterés de su hijo ante un futuro laboral y que sin duda este viaje al centro de casi todo lo importante le haría ampliar sus miras hacia un puesto de trabajo estable apartándole de la senda del perdedor descrita por Bukowski; nada más lejos de la realidad que se concretó en dos semanas de poesía, amores fugaces, luces multicolores al aroma de un copa de vino y experiencias de las que no se habla en las tutorías de orientación laboral que dispensan las colas del paro.
Se dirigió a su cita mensual de cincuenta euros; se disfrazó de consumidor habitual de té helado; Sonia la treintañera atractiva que conoció en uno de sus recitales en el café de Oriente y con la que compartió la profundidad de un ``lo pasamos bien pero no estoy preparado; ¿seguimos siendo amigos?´´, la rubia de pelo corto, falda corta, escote pronunciado, tacones infinitos y voz sutil que le buscaba las citadas reuniones, le había instruido lo suficiente para saber cómo actúa un personaje apasionado del té helado envasado por alguna multinacional de comestibles y listo para tomar con un simple giro de tapón; amaba el té con limón preparado; solía tomarlo en la oficina, al salir del gimnasio, en el metro, a media tarde frente al televisor, con su novia sentados en el parque...; conocía a la perfección los dos euros diez que costaba el producto en el súper de la esquina, el diseño del logotipo de la marca y los diversos envases en que podía disfrutar de su bebida preferida.
Acorde con el producto de hoy Pancho hizo gala de una puntualidad inglesa;
-Buenos días soy Federico Arteaga; tenía cita a las once.- Pancho sonrío a la secretaria que levantó la cabeza de la pantalla del ordenador correspondiendo la sonrisa Pancho.
-¿Me permite su D.N.I.?- la recepcionista regordeta y bajita solicitó la documentación con un gesto de su dedo índice que le permitió subirse las gafas pegando los cristales a unos ojos marrones considerablemente aumentados por el grosor del vidrio corrector de dioptrías.
-¿Cómo no?- concluyó Pancho extendiendo su documentación a la mujer con una leve caricia sobre la palma de su mano. Notó como la secretaria enrojecía los pómulos pese a la capa de maquillaje que le cubrían las arrugas.
-Muy bien; al fondo del pasillo- dirigió la ruborizada recepcionista ante la indiscreción del joven.
-Muchas gracias- respondió Pancho haciendo ademán de tomar el camino señalado.
-Perdone, he olvidado mi teléfono móvil y ... necesitaría llamar con urgencia- el experto en té helado giró sobre sus talones para volver a tener frente a si los enormes ojos de la recepcionista regordeta que, como hipnotizada, centró su vista en el color verde de las pupilas de Pancho- le agradecería mucho si… en fin… me siento avergonzado pero necesito llamar a… si fuese usted tan amable, seré muy breve, lo prometo.
La recepcionista alargo el inalámbrico hasta Pancho que le correspondió con una nueva caricia sobre los dedos regordetes de la mujer y una dulce sonrisa le iluminó la cara.
Pancho extrajo el paquete de tabaco y punteó el número apuntado en el reverso; se apartó unos pasos de la recepción sintiendo como aquellos ojos desorbitados le seguían de cerca.
-Clínica Tiem, buenos días ¿en que podemos ayudarles?- una voz femenina respondió al otro lado del auricular.
-Buenos días, llamaba por el anuncio del periódico, esto…, ¿necesitan donantes de semen cierto?- Pancho no se preocupó de que sus palabras llegaran a oídos de su admiradora.
-¿Conoce las condiciones?- preguntó la voz femenina.
- Es mi primera vez- el joven moduló el tono de su voz emulando el de un adolescente a punto de perder la virginidad.
-No se preocupe; en nuestra primera cita le tomaremos una muestra de su esperma así como una muestra de sangre que confirme que es usted apto para formar parte de nuestro banco de semen.- la voz de su interlocutora sonaba sensible y comprensiva, como si de una sexóloga mimosa se tratase.-¿Quiere que le dé cita?
- Por favor.
-El jueves de la semana próxima a las 12:00; recuerde que debe venir con cinco días de abstinencia para poder verificar la calidad de su esperma; gracias por su llamada.- la voz de la telefonista concluyó; cortó la comunicación dejando a Pancho con la palabra en la boca.
-¿Perdón, perdón...?- Pancho constató el fin de la conversación telefónica mediante un pitido intermitente- ¡Cinco días de abstinencia!
Entregó el inalámbrico a la recepcionista- mi prima, un fracaso amoroso… después de cinco años…¡que desastre!- la recepcionista tomó el teléfono bruscamente, contrariada por los servicios prestados y sin recibir caricia alguna del consumidor habitual de té helado volvió a dejar caer sus gafas frente a la pantalla del ordenador.
-Al fondo del pasillo ¿verdad? Mil gracias- concluyó el futuro donante de formas de cachemira apartándose de la servicial dama.

CAPITULO III
La reunión duró lo previsto, dos horas a cambio de las cuales Pancho recibió de la regordeta ex admiradora un sobre con un billete de cincuenta. Se dirigió a la cafetería que había debajo de su casa; allí le esperaba Cris, quizá su amiga más especial y por la que sentía algo parecido a una especie de devoción; ambos se comprendían a la perfección y ambos disfrutaban de una forma de vida similar, incluso podrían haber creado una empresa de vida fácil, dar clases al resto del mundo de cómo mantenerse en el día a día, pero pensándolo bien tampoco era buena idea ya que si todos aprendieran el secreto de la felicidad peligraría su condición de vividores y eso podría provocar la quiebra de su empresa. Mejor dejar las cosas como están.
-¡Siempre tarde! ¿Algún día esperarás por mí?- los ojos azules de Cris denotaban picardía; realmente a ella no le importaba esperar sino tan sólo incomodar a Pancho aunque bien sabía que eso no ocurriría.
-Cariño vengo del trabajo; ¿preparaste la comida?
-¡Vete a la mierda!
-Vaya vocabulario para una señorita.- Pancho acercó su torso inclinándose sobre los labios de Cris que le respondieron con un beso cálido y húmedo en el que pudo apreciar el sabor del café con leche que ella saboreaba.
-¿Qué te parece?- la joven se levantó mostrando un vestido rojo que le empezaba a la altura del pecho, sin tirantes, dejando visibles la pureza cristalina de sus hombros, y terminaba a la altura de los muslos musculosos que denotaban la fuerza de su espíritu.
-Me matas; tengo una buena noticia y una mala-
-¿La mala?- preguntó Cristina.
-Desde mañana no podremos follar en cinco días.
-¡Joder, es muy mala! ¿La buena?
- Me pagarán sesenta euros.
-No es tan buena.
Pancho explicó todos los detalles de la transacción comercial reconsiderando con cada palabra si merecía la pena el sacrificio pretendido; se acercaba bastante, según su código deontológico, a un trabajo convencional ya que los inconvenientes que se derivaban del mismo podían ser muy frustrantes igual que lo que a su juicio ocurría en cualquier trabajo de oficina, taller, tienda, fabrica o vete tú a saber. No obstante le serviría para ponerse a prueba.
-¿Cuándo empieza la cuenta atrás?-preguntó Cris con sincero interés.
-Mañana.
Cris apuró la taza de café con leche y atrapó la mano de Pancho arrastrándole fuera de la cafetería hasta el portal. -Las llaves- este entregó a su amazona el juego de llaves y abrió la puerta tirando de él hacia arriba- no hagas planes para hoy- concluyó ella iluminando ahora el azul de sus ojos de un tono rojo perverso.

CAPITULO IV
La vida es corta, pero tres días pueden ser infinitos; tras setenta y dos horas de abstinencia sexual el cuerpo de Pancho comenzaba a exteriorizar su instinto animal; aquel día había comido en casa de sus padres; al subir las escaleras hasta el primer piso se cruzó con la hija de la portera y el roce de sus brazos le hizo desbordar su imaginación ubicándose en una isla desierta con la muchacha vestida de indígena semidesnuda; aquel podría ser un buen tema para un poema erótico pero también le sirvió para constatar que los jeans pueden ser incómodos ante una erección imprevista.
Algo parecido le paso por la noche leyendo uno de los pasajes de Las edades de Lulú cuando Almudena Grandes describe aquel trío fraternal entre Lulú, Pablo y Marcelo. Notó cómo su mano agitaba inconscientemente el cetro erecto hasta que en un momento de realidad constató que el esfuerzo de aquellos tres días podría tornarse inútil si continuaba con su función; consecuentemente se dirigió hasta la ducha girando el grifo redondo de color azul.

Aquellos tres días, Pancho había declinado cualquier cita con el sexo femenino para demostrarse a sí mismo que era capaz de cumplir con su fin; incluso Cris había comprendido su decisión hasta el punto de sentirse agradecida evitando así una tentación que si ella se hubiera propuesto se habría convertido en un acto consumado.
El último día antes del gran estallido de testosterona Pancho dio un recital en el café Libertario de Chueca. Era un lugar agradable donde la obra del poeta era de sobra conocida; allí acudían compañeros de letras, pintores, bailarinas y gente ligados al gremio del buen vivir; Pancho comenzó recitando un poema romántico …como la suave arena que cubre si no estás...; continuó el espectáculo con una retahíla de versos comprometidos socialmente ``…que muera el germen del político…la cuerda que ata las hijas del poder…sí, ayer soñé con los puentes poblados de banqueros…; y terminó el recital con un poema erótico acompañado por las notas sugerentes de un saxofón ``…tu piel es paño perfumado…te clavas en mi vientre… me clavo en tu sexo…MÁS FUERTE… MÁS FUERTE…y mis huesos combaten como cartílagos elásticos…MÁS FUERTE…´´
Los asistentes se desnudaron las manos en aplausos; Pancho descendió del escenario y allí se relacionó con su público; entre ellos Laura, la camarera del bar, le agradeció muy especialmente su función; se acercó ligeramente a él azotándole el rostro con su melena negra de olor a fruta, y le acarició los labios con un pedazo de hielo que portaba en los suyos; Pancho notó como el agua del glacial iba derritiéndose al quedar atrapado entre aquellos dos trozos de carne suculentos que intercambiaban fluidos con sus lenguas entrelazadas; Laura desplazó el cuerpo del poeta hasta el almacén y corrió el cerrojo; ella agarró entre sus yemas la entrepierna de Pancho que parecía un cráter a punto de ebullición; desabrochó el pantalón del experto en té helado dejándolo caer hasta los tobillos y se arrodilló para degustar el sabor de lo prohibido. Pancho fue testigo de su propia debilidad y sin querer recordó las palabras de su padre ``cuándo vas a centrarte´´ ``has de encontrar un trabajo´´ ``¿de qué piensas vivir?...´´ Estaba claro que para su padre donar semen no era el concepto de un trabajo digno pero para Pancho era hasta el momento lo que más esfuerzo le había supuesto y por tanto era su reto particular; quizá en el fondo podría ser el tránsito hacia su lejana madurez laboral, un paso en el camino para lograr la satisfacción que siente un oficinista al final de la jornada o el mecánico tras cambiar el motor de un Mercedes Benz.
-No puedo, lo siento- Pancho apartó la cabeza de Laura de su entrepierna.
-¿Pero qué coño…? Eres un mierda.
Pancho descorrió el cerrojo y salió del almacén con los pantalones a medio abrochar, vitoreado a la par que abrumado por las palmaditas que su público le daba en la espalda animándolo a seguir así.

CAPÍTULO V
La noche había sido difícil; le costó conciliar el sueño; contar ovejitas peludas no entraba en sus planes; la bebida como somnífero no era posible ya que aquello podría influir negativamente en la calidad de sus soldaditos y tampoco era lícito aliviarse haciéndose a sí mismo el amor que si bien era el mejor remedió para llegar al limbo supondría haber perdió cinco días de su vida; en estas escasas ciento veinte horas había constatado que lo bueno siempre está prohibido cuando asumes responsabilidades; por el contrario tenía la certeza de que aquellos esfuerzos le deberían traer una gran recompensa no económica, por supuesto, ya que los sesenta euros que valía su semen no pagaban ni por asomo el esfuerzo desarrollado; su recompensa se cifraba en el bienestar que proporciona un trabajo bien hecho; seguro que así de bien deberían de sentirse los millones de personas que a final del día llegan a sus casas cansados pero sabiendo que han logrado un reto como es llevar a cabo las funciones que se derivan de sus puestos de trabajo; ese placer del trabajo bien debe ser tan gratificante que hace que al día siguiente esos miles decidan madrugar para volver a cumplir con sus funciones. Debía experimentar aquella sensación que movía a los empleados a desplazarse a sus centros de trabajo y a los desempleados a las colas del paro.

Pancho se vistió con ropa cómoda; fue paseando hasta la clínica. Llegó con diez minutos de antelación. La enfermera le pasó a la sala de espera donde sería llamado por el altavoz. En la misma había otros dos tipos, un gordo sudoroso con bigote que leía una revista rosa y un ejecutivo con traje que escondía su rostro nervioso entre las manos como evitando que alguien pudiera reconocerle. Primero entró el gordo y después el ejecutivo. Finalmente el altavoz expuso su nombre –FEDERICO ARTEAGA consulta cinco- Pancho siguió las indicaciones de los carteles verdes con flechas blancas que marcaban el camino a seguir hasta su consulta. Allí le esperaba una doctora que le recordó a la recepcionista de la reunión de té helado.
-¿Cómo se encuentra?
-Bien gracias- respondió Pancho con cierta resignación.
-¿Ha mantenido la abstinencia de cinco días? Preguntó la doctora con un tono que a Pancho le resultó jactancioso.
-Ha sido duro- respondió éste.
-Es cuestión de acostumbrarse; habitualmente nuestros donantes toman como día de donación el viernes para poder tomarse el fin de semana libre y desahogar sus instintos.- la doctora sonreía al hablar.
Realmente a Pancho aquello le recordó a alguna de las entrevistas de trabajo que había hecho tiempo atrás y de hecho la figura de la médica le resultó similar a la de un jefe; ella era la que llevaba la voz cantante;
-Rellene este impreso y fírmelo por favor.
Nombre, apellidos, domicilio, profesión, edad… firmado.
-Muy bien, acompáñeme.- la doctora trasladó a Pancho hasta una sala blanca de reducidas dimensiones- bien, ahora procederemos a tomar una muestra de su esperma; puede sentarse o permanecer de pie según se encuentre más cómodo; cierre por dentro; tiene jabón, papel higiénico y si enciende el televisor podrá ver una película que le ayudará a concentrarse; tome este bote y deposité su muestra dentro, luego ciérrelo e introdúzcalo en esta bolsita; no olvide poner su nombre con este rotulador tanto en el bote como en la bolsa; cuando termine venga a verme con la muestra; ¿alguna pregunta?
- No gracias- respondió Pancho.
La doctora cerró la puerta; Pancho giro el cerrojo; encendió el televisor; un tipo negro azotaba con pasión las nalgas de una japonesa servicial que articulaba los gestos del rostro a cada embestida de su castigador; parecía dolorida pero agradecida por la contribución que estaba recibiendo de su pareja. Pancho se bajó los pantalones y se sentó en la silla; sintió el frío del plástico en sus pantorrillas y sin quererlo imaginó como otros tipos gordos, altos, bajos, ejecutivos, mecánicos, fontaneros, electricistas, ingenieros, abogados..., habrían ocupado su puesto, allí sentados, esperando correrse para satisfacer a alguien que pagaría por su labor cien veces más de lo que ellos iban a recibir; miró su pene y constató que aquel pedazo de carne flácida, llena de vida ciento veinte horas atrás, jamás sufriría una erección; entonces sacó un papel del bolsillo y con el rotulador que le entregó la doctora escribió el título de su próximo poema:
EL TRABAJO PERJUDICA SERIAMENTE LA SALUD.

FIN

ABRÉME UN ALMA PALESTINA

2009-01-15T00:59:00.000-08:00

No hacen falta más palabras:

ÁBREME UN ALMA PALESTINA

El sol alzaba
su luz esperanzada;
los recovecos de las piedras
eran lagunas desiertas;
allí no estaban; soledad,
únicamente soledad.
Las balas no silbaban, sólo silencio.
Las huellas, mis huellas
sembraban flores
entre los muertos;
un bello rostro
me miró
-no hablaba, no latía-
medí el pulso a la tierra...
... no hablaba, no latía...
Una alfombra de cadáveres
abrió mi paso: mis ojos
conmocionaron.
Lobos y corderos: no aúllan,
no gimen.
¡Cómo alma luces grises negras
de Palestina!
Olía a uvas
pero más que vino
brotaban sangre las arterias
de la tierra:
sangre de tierra santa
sangre de fuego santo
de bombas, de metralla,
abono nutriendo
las raíces de la muerte.
Ya nadie mataba,
ya nadie moría: único yo
poblaba el mundo
``el réprobo de la guadaña ´´
único yo respiraba.
Mi corazón de hombre
no quería, no así, no solo,
mi corazón vacío de vida.
Tuve miedo, temblé,
alcé mi arma, apunté,
cayó la noche
y cometí el último asesinato
de la tierra.

CRACK 2008

2008-11-27T00:27:00.000-08:00

Antes de irme para Bolivia, os dejo un poemilla de crítica social, a ver si demostramos al maldito capitalismo, banqueros, politicos y toda esa cuadrilla de ladrones, que estamos aquí y que sabemos lo que son.

CRACK 2008

Si escribo, por cruel mi letra,
que muera el germen del político;
rezaría –cosa que nunca hice-
por la cuerda que ate
las hijas del poder
a la mano del parado.
Si, ayer soñé: el comedor de la monjita
lo poblaban los hijos de Moncloa
y en los puentes
los banqueros volaban:
sus cuerpos al vacío,
sus sesos,
al ritmo de una bala.

A LA PUTA QUE SE LLEVO LOS POEMAS DE BUKOWSKI

2008-11-19T08:21:00.000-08:00

A LA PUTA QUE SE LLEVÓ LOS POEMAS DE BUKOWSKI

Que bueno habla Bukowski,
este que escribe la droga en verso.
Y quién no tuvo su puta,
la que robó poemas y el corazón;
el corazón se regenera
como el hígado cirrótico que te inspira
pero el poema bien sabes
que puede huir para no volver.
Quién mejor que tu
para contarlo...
tu con el arte que dice Borges
y yo... yo con la experiencia
del pasado.

Que bueno hablas;
mi puta la nací
en el viaje de Cantabria,
llorando por ella
hasta recordar
que le había regalado mis textos,
(también sin copia)
entonces juré, me cagué en dios
y leí tu poema; luego reí
y soñé que alguien me leyera.

LAS JAÚLAS DEL CHALÁN

2008-10-06T07:50:00.000-07:00

Hola a tod@s: despues de mucho tiempo y tras ganar el concurso de la Asociación cultural EL DUENDE, os dejo un adelanto de mi nuevo poemario, LAS JAULAS DEL CHALÁN.

LAS HORAS DE BANJUL

Minutos fuera para el tiempo
que se detiene frente al mar, frente
a su playa rocosa y negra
y junto a latas de metal atlántico
que ruedan libres por sus arenas.
Pescaditos pequeños o bocados de cielo,
sustento de varias bocas en el porro de maría
que prende la propia boca de Banjul.

Los crios en paz con su conciencia,
sin conciencia,
desnudos y futbolistas desafían a las olas,
ríen, miran de reojo,
gritan:
``hello,
bienvenido Mr. Marshall,
how are you
and smiling Bob a ritmo de canuto,
de regge,
de arambi,
yembe o tam tam, tambores (que dirían otros)
-regge-ragga-
y la tormenta hasta el dos de septiembre
del año dos mil siete: la tormenta de maría.

Dice en los bares Adama Kamara
o Ramón o Bubba: pay, pay
say Adama: pay my friend, my friend
pay cincuenta los dalasis
que emborrachan este encuentro.
Y de nuevo en el fin del día
chisporrotean las gotas en el porche:
es la tormenta, la tormenta…
es la tormenta que inunda sus vestidos,
es la tormenta con aires de un cigarro de maría.

CHEMA VEGA: NO SOLO POESIA

2008-02-26T07:57:00.000-08:00

http://www.extremoduro.es/

Continuando con la tradición poética, el día 10/10/08 estarán de nuevo los poetas del Grupo Pólemos engalanando nuestros oidos con sus versos de poesía urbana: RECORDAD EL 10/10/08 A LAS 20:00 en la ASOCIACIÓN CULTURAL CONECTA CULTURAL, calle Desengaño (metro Gran Vía)

NO SOLO POESIA

2008-02-26T07:51:00.000-08:00

Para tod@s el viernes 31 de Octubre a partir de la 21:00 en la Asociacion Cultural Los Jacintos (Calle Arganzuela 11) tendréis pedacitos de danza, pizcas de teatro, quizá lo aderecemos todo con un chorrito de música y por supuesto... POESIA.
RECORDAD DIA 21/10/08

Os esperamos (Metro La Latina)

BODAS DE HIEL

2008-02-17T10:59:00.001-08:00

BODAS DE HIEL

Después que chirrían los frenos
que aparca en su puerta un coche
(su estrella -que es un dulce pentalfa-
detiene el tiempo entre sus puños)
se apean improperios de sucias caricias
-el cansancio de ideales presos-.

Falsos perdones humillan lágrimas
que nadan entre las riendas tirantes.
Infeliz
aterrado
haces de musas tu arte
y festejas felicidades de noche
con epítetos que esconden la IRA.

¿Una actriz? se maquilla con alegrías
que regalaste ayer entre huellas bien definidas;
¡que no abandone un lecho!
¡que sea reclusa sin celda!

Y entre tanto se adereza el brillo del metal
y se acortan los flujos de las corrientes
que absorben la vida en sus últimos suspiros:
Negros morados, pesadillas de amores ciegos
¡De luz se bañan los infiernos!

TEORIA DE LA BELLEZA

2008-01-24T00:40:00.000-08:00

Aquí va un poema de elogio a la belleza creado por otro de los miembros del Grupo Pólemos y Clave 53, Giovanni: otra futura promesa poética que poco a poco va engalanando de versos nuestra inspiración.

Teoría de la belleza.

Dicen
que la belleza
está en las pequeñas cosas,
en la simpleza
de lo sencillo, en lo practico
y en lo distinto

Yo digo que la belleza
es imperfecta
si moldes predefinidos,
es clara y ambigua
con rasgos mestizos

Es fina y salvaje,
es luz danzante
que nace de la sombra
que se desliza
en claridad fecunda,
se mezcla en fuego
sin pudor
y sin miedo

Es el atrevimiento
imaginado
de la vida,
es un suave viento
que sopla perdido
entre tu pelo...

Gio.

UNA FIGURA EMERGENTE DEL ARTE POETICO: CLARISA MARTINA VITANTONIO

2008-01-22T15:23:00.000-08:00

Clarisa Martina Vitantonio, Renglones Quebrados:

Clarisa, un poetisa que en la rima de su nombre y su condición de… POETISA, por supuesto con mayúsculas, nos presenta su primer poemario. Está guapa argentina de ojos azules, nacida en Rosario el 30 de septiembre de 1976, periodista, romántica y guerrera urbana del verso nos hace entrega de sus más profundas reflexiones en su obra, RENGLONES QUEBRADOS.

Este poemario recoge a través de sentimientos propios y ajenos las voces urbanas. Una visión particular de la cotidianidad madrileña y rosarina (Argentina). Aquí Clarisa nos embauca con poemas que abarcan desde la melancolía de los barrios porteños, la realidad social actúal, hasta circunstancias tan duras como la masacre ocurrida en Madrid un trágico 11-M.

Todos vosotros, interesados en conocer la voz melódica de esta gran rapsoda, podéis acudir a los recitales que el grupo Pólemos organiza periódicamente en el Café Libertad 8 de Madrid, los lunes a las 20:00 (consultar programa en página web de Café Libertad)

Para tod@s aquellos interesados en las nuevas figuras emergentes del mundo poético, os dejo con una introducción de los versos reflexivos que podéis hallar en el poemario de Clarisa Martina Vitantonio, RENGLONES QUEBRADOS.

Clarisa Martina Vitantonio
Del libro " Renglones Quebrados ", 2007

TAXISTA DE LA PALABRA

Lengua sin paladar. Busco a quien
Desee pasear en el asiento trasero
De mi diccionario in-significante

Voces audaces sin sonido sin
Del desasosiego inventado aventurado.
Observo al sol dando golpes en mi
Ventanilla tejida de sintaxis limitada.
Manejo por los laberintos idiomáticos.
Icaro alzándose al cielo. Voces
Chirriantes.

TAXISTA DE LA PALABRA

RUEDAS
Giran por la noche y la mañana verde de olor fluorescente de los trasnochados y madrugadores de los olivos entre sábanas húmedas que buscan llegar al azul incoloro mientras giran y giran por la ciudad. Necesitados de destino aprietan la mano deforme hacia el horizonte llamándolo mimándolo de palabras sin importancia de velocidades de luz para arribar.

VOLANTE
Basurero de odio aprisionando plástico chino. Control de controles cetro del rey pistola en el duelo de la rapidez migratoria que escupe toco por la ventanilla del sueño circular. Sonidos aullantes inconexos de dios del cemento.

LUCES
Prende y apaga primarios en uso y des-uso de los homínidos utilitarios buscando la salvación a corto plazo. Notas de edredón cantando en el escenario céntrico comercial de superficie horizontal techada en blanco y verde.

RÉQUIEM POR ÁNGEL GONZÁLEZ

2008-01-20T15:06:00.000-08:00

Como en tu caso, Ángel González, `` los poetas nunca mueren; en cada uno de sus versos quedan vivas las células de su ingenio´´

Civil, como sus versos, como sus mas profundos pensamientos: poesía para y por el pueblo. Así, con una ceremonia civil, se despide el poeta asturiano: un adiós mas poético no podría ser; un adiós rodeado de motivos de elegía:

Lagrimas, sollozos, emoción,
tristeza, recuerdo… tu cuerpo y ceniza es sólo uno;
tus restos mortales incinerados, Angel González… un féretro.

Un féretro, el tuyo entre rosas
y el viento tras el largo viaje de la vida: tus cenizas
vuelan libres a la ciudad del origen.

Así, la enfermedad que te llevó a la poesía,
así ésta que te aparta de ella,
pero queda inolvidable
el recuerdo de tu palabra: la verdad de tus versos.

Se despide un profesor, un corrector de estilo, un hombre, el poeta del sentimiento y la melancolía, testigo como tantos otros compañeros de generación, de la guerra atroz que marcó su vida y como tal su poesía:

``Ciudad Cero´´, Tratado de urbanismo (1967)

Una revolución.
Luego una guerra.
En aquellos dos años- que eran
la quinta parte de toda mi vida-.
yo había experimentado sensaciones distintas.
Imaginé mas tarde
lo que es la lucha en calidad de hombre.
Pero como tal niño,
la guerra, para mi, era tan sólo:
suspensión de las clases escolares,
Isabelita en bragas en el sótano,
cementerios de coches, pisos
abandonados, hambre indefinible,
sangre descubierta
en la tierra o las losas de la calle,
un terror que duraba
lo que el frágil rumor de los cristales
después de la explosión,
y el así incomprensible dolor de los adultos,
sus lágrimas, su miedo,
su ira sofocada,
que, por algún resquicio,
entraban en mi alma
para desvanecerse luego, pronto,
ante uno de los muchos
prodigios cotidianos: el hallazgo
de una bala aún caliente,
el incendio
de un edificio próximo,
los restos de un saqueo
-papeles y retratos
en medio de la calle…
todo pasó.
Todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años mas tarde,
resurgió en mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar.

Ángel González

Un hasta pronto a un poeta galardonado con el premio Antonio Machado, premio Príncipe de Asturias, premio internacional de Salermo… miembro de la Real Academia Española; un hasta pronto al ser humano que muestra con sus versos la realidad de un hombre condenado a un melancólico paso del tiempo y a un mundo en el que llega a dudar de su propia existencia; Así nos lo refleja en su poema titulado DE OTRO MODO, donde dice:

Cuando
escribo
mi
nombre,
lo siento
cada día
más
extraño.
¿Quién
será ése?
me
pregunto.
Y no sé
qué
pensar.
Ángel.
Qué raro.

Un hasta pronto al poeta humilde que se define con sus versos: ``fatigado rehén, yo,
prisionero´´
Adiós a uno de los nuestros; no, adiós no, hasta pronto. Para tí, desde mi vulgar literatura:

`` y en la losa de tu fin
una rosa es tu recuerdo´´

POSDATA: PRESCRIPCIÓN DE ÁNGEL GONZÁLEZ:

NADA ES LO MISMO

La lágrima fue dicha.

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:

nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

ÁNGEL GONZÁLEZ

ENTRE ESPINAS VENIDERAS

2008-01-10T07:33:00.000-08:00

Separan los escapularios las montañas
y sus cumbres que son deseo;
se guardan las grutas entre espesas enredaderas
que no cortan de vida sus raíces
mientras tu boca abre camino en este sendero, tu boca...
Es tu sed que entre campos yermos inunda los arenales
y las arrugas y sus pliegues, oscuros de baile gitano,
-sus pliegues-
Supón que se unen los tobillos, los montes y las verdades,
que las lenguas no flaquean
y que riegas este cetro de Pasiones.
Supón que se elevan anclas...

ELOGIO DE ELEGIA PARA JOSE AGUSTIN GOYTISOLO

2008-01-10T07:30:00.000-08:00

Pues busqué en el olvido
un remedio al peor mal y no lo hallé
fui niño solo…

Así como REMEDIO AL PEOR MAL, el de aquella generación presa del olvido, la de los años cincuenta que poco a poco florece de boca en boca, sus versos fructifican en el pecho de cada lector, haciéndose eco de los diversos amores que puede cultivar el ser humano.
Contemporáneo del compromiso político-social, junto a poetas como Jaime Gil de Biedma, Ángel González o José Ángel Valente, sus elegías acarician la belleza hasta un extremo infinito que embauca los sentidos de un dulce sabor melancólico, abriendo una puerta al recuerdo y a la inspiración propia de aquel que se zambulle entre sus líneas.
En sus poemas relucen palabras ora poéticas ora convencionales, capaces de crear un lienzo de belleza a base de versos, sentimentalismo e ideales perfectamente diluidos con un pincel de tinta:

QUIZA CREI AMPARARTE

Nunca te dije toda la verdad.

No hablé
del polvo y sus arañas
de la noche metiéndose en el bosque
del agudo piar de los pájaros en los amaneceres
sórdidos de noviembre
del tronco hendido del nogal
ni de la lividez del panadero.

No sé. Quizá creí ampararte
al silenciar lo que me hería a mi.

Y en el fin, lo que aquí veis… quitándome el sombrero, la recomendación de su obra, en especial la compilación de ELEGIAS A JULIA GAY donde se engloban EL RETORNO y EL FINAL DE UN ADIOS:

CANTANDO COMPAÑERA

Alguien me dijo en sueños:
de la cueva del odio no se sale
cantando.
¡Ah compañera!
Tú que me hallaste como un rey mendigo
cuando tenía sed y la fuente
era sólo agua pútrida encharcada
ayúdame.
Que me acaricien tus manos hasta el alba que rocen
mi cuerpo tus cabellos
que tu voz acompañe a la mía porque entonces
si saldré de la cueva cantando
compañera